lunes, 31 de diciembre de 2012

Mis deseos

Los deseos no significan nada. Yo deseo muchas cosas pero, por suerte o por desgracia, estas no ocurren si no hago algo en la dirección correcta. Vamos que desear no deja de ser una superstición bastante parecida a la de rezar. Por ejemplo, si yo deseo fervientemente que Aznar resbale en uno de sus paseos de esquí de fondo y se rompa el fémur y finalmente sucede, yo no voy a tener ninguna culpa de todo ello.

Tras un año desgraciado en muchos aspectos viene otro con peores perspectivas. No digo que no hayan sucedido cosas buenas (como el ingreso de Díaz Ferrán en prisión o el esperpento que gestiona la casa real) pero no son más que un bombón en medio de una cesta de estiércol. Si te lo comes, lo haces con asco.

Yo, siguiendo la tradición de este blog, os dejo mis deseos para el año próximo:

-Que Mariano convoque elecciones.
-Que el PSOE se haga de izquierdas.
-Que encuentren al rey y a Berlusconi en la misma orgía.
-Que Aznar haga esquí de fondo de forma descuidada.
-Que el banco público sea de verdad público.
-Que la cosa vaya un poquito mejor.


No inspira confianza el 2013, pero yo os deseo un feliz 2013.

lunes, 24 de diciembre de 2012

Orgulloso

No es esta una entrada al uso. No por la temática, que se va a centrar en el despelleje de un determinado personaje sino por el ámbito en el que se mueve, que no es otro que el del deporte. Por que en este blog rara vez se trata algo sobre actividad física. El personaje a despellejar no es otro que Mourinho.

Sí, ya sé que ahora las páginas de los periódicos están llenas de ataques al autodenominado "Special one", (que viene a significar algo así como el número uno o, como dijo su máximo rival las temporadas pasadas, el puto amo) pero imagino que es ahora el momento adecuado. ¿Por qué? Por que un tipo con el orgullo de un dios griego se merece que lo machaquen desde todos los lados cuando fracasa a este nivel. Por que se lo estaba buscando, por que las lecciones de humildad lo harán mejor persona en su próxima vida (en esta no lo va a lograr).

Nunca me ha gustado, incluso antes de llegar a la liga española, me asqueaba su actitud perdonavidas, sus ataques a los árbitros y su doble moral. Sí, doble moral, la del que protesta por los supuestos agravios hacia su equipo pero no es capaz de ver (o de comentar) las faltas de sus defensas o la actitud marrullera de algunos de sus jugadores. Entiendo que se crea único, pero eso, aunque parezca un contrasentido, no lo hace especial, por que todos somos únicos (lo dice el adn y los diferentes fenotipos que a los que puede dar lugar). Entiendo que se haga la víctima, pero no lo veo una actitud razonable en un entrenador de equipo grande, máximos favorecidos por los errores arbitrales. Entiendo, incluso, que crea que pueda ser la quinta esencia del Madrid, pero parece una mota de polvo en la larga historia del club. Sólo tres temporadas en un club no le dan derecho a nada, sobre todo por los títulos, una copa del rey y una liga, un bagaje mediocre para alguien que dice ser un "special one". Por no hablar de sus desprecios hacia compañeros de profesión (desde el desaparecido Manolo Preciado, con el que acabo llevándose bien, hasta Tito Vilanova, pasando por Pellegrini, verdugo en su último partido). Si eres esta clase de persona, muchos estarán deseando decirte algunas cosas cuando se te acabe la suerte.

Y como estoy cansado de escuchar sus quejas en los telediarios, de ver como celebra algunos goles, de observar su ceño fruncido ante preguntas que no le gustan, espero que lo echen, a poder ser sin cobrar un enorme finiquito que le correspone por contrato pero no por resultados. Por que un tipo que ha conseguido que odien a su club en casi todos los campos a los que va, que ha tirado por el suelo la pátina dorada de un club tan grande y desperdiciado, gracias a sus menosprecios, la enorme renta de simpatía de millones de aficionados a su club, no se merece nada.

Y quiero que conste que no soy del Madrid.
Y quiero decir también feliz navidad, que aunque ateo me gustan todas las fiestas.

viernes, 14 de diciembre de 2012

No hay respuesta de la estación espacial Rambo III

Los días pasan fugaces en este planeta, fugaces como las estrellas y los instantes. El vino dulce y las raciones de pescado me mantienen bien alimentado, con un estado de ebriedad que no llega a ser enorme pero sí algo incapacitante.

Estoy aquí por que a algún capullo de la empresa de minería en la que trabajo ha pensado que este agujero lleno de cascotes y con poca vegetación tiene potencial. No sé que potencial, uno, quizás ser capaz de que una persona cuerda se muera de asco o volverla majara. Potenciales, siempre hay uno, como las respuestas de los idiotas.

El único problema que tengo, aparte del aburrimiento y el hastío, es que la estación espacial que me monitoriza no responde. No responde desde hace días, esos días fugaces de los que hablaba antes. Según la terminal, la estación espacial Rambo III se encuentra fuera de cobertura, lo que me mantiene a mí en la misma situación. Lo peor es que sólo me puedo desahogar escribiendo, algo que nunca me ha hecho especial gracia, pero en estos momentos tengo que contar mis desgracias y hablar solo es algo que me parece de gente que está tarada.


Me imagino que se trata de un problema puntual, que la transmisión se retablecerá en unos días y no me pudriré aquí, mientras las barbas vayan creciendo, volviéndose doradas a medida que pase el tiempo, envenenándome con las plantas que tenga que comer para sobrevivir. No future.

Tengo paciencia y esperanza en un regreso de la comunicación... o eso creo.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Gerardo no cambies nunca

Una de las antiguas musas de este blog ha sido detenida y encarcelada. Me refiero al antiguo señor Despido Libre, también conocido como Gerardo Díaz Ferrán. Durante los primeros años de la crisis el exjefe de la patronal no paraba de pedir abaratar el despido, mientras sus empresas se iban cerrando, mientras el país se autodestruía, mientras Zapatero fingía ser de izquierdas con la política fiscal de cualquier presidente neoliberal.

La verdad es que nadie fantaseó jamás con la honorabilidad de este tipo, así que no sorprende que lo detengan por alzamiento de bienes y blanqueo de capitales. Es un hecho comprobable (hay un montón de entradas en este blog que pronostican un final parecido) que se lo estaba buscando. Pero quiero recordar la catadura moral del individuo que mantenía que a este país le hacía falta una reforma laboral como la que tenemos, para salvarnos. La historia reciente no le da la razón.

También quiero señalar que era el jefe de la patronal, la institución que negocia con los sindicatos. Este amante de Esperanza Aguirre (en el sentido menos literal del término) era el que dirigía las conversaciones sobre convenios. Ahora volvemos a descubrir a quien quería beneficiar, a él mismo. Ninguna sorpresa a la vista en el país. Desde aquí le deseo una larga estancia en prisión, que le sirva para rehabilitarse y que se convierta en una persona decente, algo que se está claro que no es.

viernes, 23 de noviembre de 2012

Rato

Y no me refiero a ese antibloguero que hizo suyo la negación del título de este blog. Me refiero a Rodrigo Rato y Figaredo, exministro, exdirector del FMI, expresidente de Bankia, etc. Ese Rato, el que no hace ni puta gracia.

Nunca me ha caído bien, esa sonrisa, esas declaraciones serias que destilaban altanería y orgullo de ser quien era, me sacaban de mis casillas. Pero sobre todo me cabreaba toda la gente que lo aplaudía mientras destrozaba un país.

Comencemos con las privatizaciones en sus años de ministro. Argentaria, Tabacalera, Telefónica, Endesa y Repsol son los ejemplos que aparecen en wikipedia. Una nadería. Argentaria se transformó en la A de BBVA y dejamos de tener un banco público (donde yo tenía mi cartilla por cierto). Telefónica se encuentra hoy entre las cinco primeras compañías del mundo en telecomunicaciones y gana una pasta, pero ya no vemos un duro, por que la malvendimos y dejamos de presidente de la compañía a un compañero de pupitre de Aznar, un tal Villalonga, que ahora debe de estar tomando daikiris en una isla del caribe. Por cierto el BBVA es un accionista mayoritario. Tabacalera es ahora una filial de un grupo inglés del tabaco. Endesa es ahora una filial de Enel (italiana) y sirve de acomodo algunos exministros socialistos (en el sentido más peyorativo del término) como Solbes o Elena Salgado. Repsol parece que sigue siendo española pero a lo que se dedica es a pactar precios con sus competidores. Maravilla de privatizaciones.

Otro de sus planazos fue la liberalización del suelo que abrió la veda de la vida en burbuja que nos estalló en la cara con la crisis. Millones de hipotecados con los bancos que son incapaces de pagar los créditos que suscribieron para hacerse con una vivienda sobrevalorada por un mercado en continúo crecimiento que nos hacía pensar que también haciamos una inversión pues los precios jamás caerían. Ahora hay un montón de gente con el agua al cuello, pero no podemos olvidarnos que algunos se forraron.

Sobre su gestión en el FMI dejar esta perlita de wikipedia "Un informe interno del FMI de 10 de enero de 2011 realiza una crítica a la actuación del organismo entre 2004 y 2007, período en el que hubo tres directores gerentes y entre los cuales se incluye Rodrigo Rato. El informe señala que se vivió en una burbuja de optimismo mientras se gestaba la mayor crisis finaciera desde la gran depresión. La conclusión fue que las deficiencias internas impidieron prevenir la crisis. El informe cita deficiencias organizativas, batallas internas, falta de comunicación, sesgos analíticos, presiones políticas, autocensura, y falta de supervisión y control por parte de la dirección del FMI. El informe reconoce también que muchos de esos problemas fueron heredados por Rato y surgieron una década antes."

Por último su etapa en bankia, pero aquí de esto sólo vamos a decir que se encuentra imputado.

Este tipo era un genio de las finanzas, pero imagino que sólo de las suyas.

martes, 13 de noviembre de 2012

Las cosas no acaban de salir del todo bien

Imagino que sigo con mi resaca postelectoral pero podría ser cualquier otra cosa en este mundo raro en el que vivimos. Estoy absolutamente desganado, no tengo ganas de escribir, me resulta dificil pensar en el futuro sin verme en la cola de embarque de un aeropuerto y la huelga general, lejos de animarme a lanzar proclamas anticapitalistas por la red y las calles, me sume en un estado de melancolía propio de un poeta del 19 (imagino que hubiera estado mejor escrito con números romanos, pero la verdad es que me importa un bledo).

Lo he dicho tantas veces en este blog que ya me da igual que suene a repetido. Todo esto se va al carajo y a nadie parece importarle demasiado, desde luego a mí ya no. No por que no me parezca justo otro resultado, sino por que ya no sé si nos lo merecemos, aunque paguemos justos por pecadores. Y esto es por que da la desesperante sensación de que el castillo de naipes se derrumba por que cada carta parece marcada por un jugador tramposo, por ese sentimiento egoísta y falto de escrúpulos que todos llevamos dentro.

No son los banqueros, son sus clientes, ni los políticos, son sus votantes, no son las injusticias, son sus víctimas las que no protestan, las que se quedan paradas esperando que prenda una chispa que nunca llega. Y ni siquiera estoy seguro de que la explosión resultante sacara unos resultados menos decepcionantes.

Es tarde, está entrada la noche y sólo se escuchan los ruidos de algunos coches que llevan de un lado a otro a sus conductores. Yo me mantengo sereno e intranquilo ante los mandos de mi ordenador, de mi nave poco especial, dibujando palabras en una tinta electrónica que tiene el sello del olvido y el destino de las cosas que quedan enterradas bajo las avalanchas. Y pregunto, en un respetuoso silencio que no moleste a mis vecinos, que hemos hecho para merecernos esto. Y me respondo a mi mismo que la justicia es solamente un deseo y que poco importa lo que nos merezcamos o no, todo queda en manos de otros que no tienen miramientos a la hora de sacarnos nuestros sueños a golpes de desengaños.

sábado, 3 de noviembre de 2012

Resaca

No tengo ningún problema en admitir que conozco bien el significado de la palabra resaca. Levantarte tras pocas y malas horas de sueño (el alcohol no te deja dormir bien), sentir un ligero, pero incapacitante, dolor de cabeza, notar esas mariposas de alas afiladas en nuestro estómago, la sed, la falta de apetito, etc. Puedo decir que conozco ese estado.

Tras unas elecciones gallegas en las que el partido popular (no del pueblo, si no bien conocido) y un cambio de hora a la siguiente semana, me encuentro en condiciones de decir que tengo resaca, falto de ganas de hacer cosas, harto de que el dolor de cabeza no vaya a finalizar, sediento de espíritu y con el estómago pesado por una mala digestión.

Se me pasará, con los días, pero ahora quiero seguir autocompadeciéndome un poquito más, una semana más...

lunes, 22 de octubre de 2012

Ai

Está claro que vivo fuera de la realidad, pero ellos no tienen ni puta idea de en que realidad viven.

viernes, 19 de octubre de 2012

El retorno de los jubilados

Con la crisis los jubilados han despertado. Jose Luis Sampedro, Xosé Manuel Beiras, Julio Anguita, Stephane Hessel, etc. han salido de sus refugios y esbriben, protestan, lideran. No dan por bueno el paso a la muerte dejando cabos sueltos en las vidas de otros y han decidido que pueden hacer valer su experiencia, su carisma, su visión de lo que debería ser el estado de bienestar en los tiempos que corren. Y no parece que sea una mala idea en vista de los vacíos discursos de los políticos de los partidos mayoritarios o la engañosa retórica de los supuestos tecnócratas de Bruselas.

Resulta sorprendente el despertar de Beiras, embarcado en un proyecto joven y rebelde, llenando los aforos de sus mitines, dejando claro que su nacionalismo es internacionalista y que lo más importante ahora es hacer caer a los lacayos de los poderes fácticos. Y a mí me ilusiona.

Es posible que el lunes me cague en todos los votantes que no saben que es lo que están votando, el rescate, los recortes, el descalabro de lo público, pero lo que vislumbro hoy es cambio e ilusión.

lunes, 8 de octubre de 2012

Cada un fala da feira...

Estos días hay un divertidísimo lío en los alrededores de la audiencia nacional. Y me refiero a la polémica puesta en libertad de los detenidos el 25 S por parte del juez Pedraz y, por supuesto, a lo que decía en el papelote: "decandencia de la clase política".

Rafael Hernando
No tiene que ser nada bonito levantarte un día y que un juez se atreva (como osa) a decir que tu profesión es decadente. Decadente es, según la RAE, algo que decae (sorprendentemente) y decaer se dice de una persona o de una cosa: Ir a menos, perder alguna parte de las condiciones o propiedades que constituían su fuerza, bondad, importancia o valor. Te tiene que entrar una mala hostia... eso parece que fue lo que le pasó al amigo Rafael Hernando, diputado del PP en el congreso, que dijo del juez que era un pijo ácrata y lo acusaba de hacer demagogia indecente.
Santiago Pedraz
Tiene gracia que le llame pijo, por que sólo hay que ver las fotos para darse cuenta del parecido que hay entre ambos. 

Lo de ácrata ya es algo un poco más complicado, por que según la RAE (otra vez) es aquella persona partidaria de la supresión de toda autoridad, algo que no casa muy bien con la actividad de juez. Yo lo que me temo es que a chicos del emblema de la gaviota no les ha gustado una mierda lo que pone el auto y han entrado en fase berrinche. No lo hicieron cuando el jurado popular le dio el título de no culpable al honorable Camps, en un esperpento de juicio donde la sospecha de compra de votos no estuvo todo lo clara que debería (aún con fotos de personajes del PP en las inmediaciones del hotel donde estaban los jurados y la presencia entre ellos de un fan declarado de expresident). tampoco se quejaron cuando inhabilitaron a Garzón o en el sobreseimiento del caso Naseiro. Así son ellos, quizas por eso me recuerden el refrán que da título al post, cada un fala da feira como lle foi nela (cada uno habla de la feria como le fue en ella).

viernes, 28 de septiembre de 2012

El hielo en el agua

No sabría decir cuando, ni porqué, ni siquiera donde. Imagino que me falla la memoria, que los sueños borraron hace tiempo todos los detalles de aquel momento. Pero recuerdo algo, una pequeña llama que ilumina la habitación oscura y la sensación de frío, de querer dormir para siempre un momento antes de sentir el silencio blanco.

Ya soy demasiado mayor para creer en supersticiones, aunque es muy posible que sea dentro de unos años cuando se manifiesten las manías y los rituales absurdos que acompañan a los viejos y a los niños. Sin embargo, cuando el otoño llega, con las nuevas mantas para la cama y con las hojas marrones que tiritan en los árboles del parque, vuelve la imagen de la pequeña llama en la habitación y de nuevo el frío recorre mis huesos, como si todos y cada uno de ellos se hubieran roto alguna vez y pudieran percibir la humedad helada que trae consigo la promesa del cambio de tiempo.

Y vuelvo a soñar con el verano, con un sol que derrita el hielo hasta dejarlo rodeado por agua.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Una de elecciones a la gallega

Ya se respira en el ambiente la fragancia de las próximas elecciones en Galicia. Huele a una mezcla de sudor rancio y miedo. Miedo por que nadie sabe muy bien que va a pasar, que lado pesará más en la balanza de las urnas.

El pp, el partido en el poder, no lo tiene nada claro. Primero, la gestión ha estado llena de encontronazos, con huida de conselleiros a Madrid, con el temita de las preferentes, la lucha antiincendios y la emigración de los jóvenes (sin oportunidades) aunque nos digan desde el púlpito que somos la economía más saneada de españa (vaya mérito, en caso de que sea verdad). Segundo, Rajoy supone un lastre tan enorme como lo fue Zapatero en su momento, por que su desgobierno es espectacular (decía hoy un tertuliano que la prima de riesgo cuando se marchó el anterior presidente estaba en 250, ahora está por los 420 pero ha superado por momento los 500, algo que nos acerca al rescate, según muchos economistas). Tercero, la irrupción del exbanquero, expresidiario y actual tertuliano de intereconomía, Mario Conde, un seguro de pérdida de votos en su sector de la población (ese sector liberal), que, aunque no creo que vaya a sacar escaño, es posible que arañe entre un 1 y un 4% de los votos, algo que nunca viene bien cuando se está justito (recuerdo que el pp actualmente está con 38, sólo uno por encima de la mayoría absoluta).

El psoe se ha convertido en el paradigma de querer y no poder. Con un líder poco mediático, enzarzado en disputas internas en casi todas las agrupaciones, con el alcalde de Vigo (un tipo que se merece un post aparte) como con el antiguo ministro de Justicia, Caamaño. Aparte todo esto se une al hartazgo y desegaño de una parte importante de la población con respecto al partido que dice ser de los trabajadores.

El bng tampoco parece que pueda pescar en las aguas revueltas del panorama político. Sus luchas internas han acabado por desmigajar el bloque en más de tres grupos, aunque mantengan gente con buen perfil dentro de la estructura. En cuanto al candidato, es un tipo no demasiado conocido, pero que puede dar buenos golpes en un debate electoral.

Por último, los únicos que parecen que van a salir beneficiados de todo este embrollo, la alternativa galega de esquerdas, un batiburrillo de escindidos del bloque (con el Beiras a la cabeza), equo, esquerda unida, ect. Estos van a pescar entre los desencantados con los partidos tradicionales, que son muchos, y cuentan con la baza de uno de los pocos políticos en activo con carisma (otra vez Beiras) que, aunque mayor, mantiene la cabeza despejada.

Por supuesto hay más formaciones, pero no creo que lleguen a sacar escaño. Así que la cosa va estar muy repartida.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Bertín es el adalid de la televisión de calidad

 Después del despido de Ana Pastor (y me refiero a la periodista y no a la titular de fomento) los cambios tanto en televisión española como en la radio estaban cantados (ya puedo oirte Bertín). Desde Toni Garrido, al programa de radio "Carne Cruda", de Pepa Bueno a Xavier Fortes, de Jesús Maraña a Fernando Berlín. Ellos, los chicos del partido de la gaviota, siguen diciendo que no hay caza de brujas.

Un caso aparte son las contrataciones. Destaco las más recientes, la mujer del ministro peor valorado (Wert) y el inclasificable Bertín Osborne (recordado con tanto cariño por aquel "Contacto con tacto"). Una va a "opinar" en los desayunos y el otro a hacer un programa de "temática social" en ¡la dos!. El mundo se va al carajo si es verdad que el cantante de rancheras va a tener un programa en el canal de los documentales.

Una y otra vez vuelvo a lo mismo,no sé si la libertad de la que tanto hablan es sólo de boquilla o significa algo que yo no acabo de entender. ¿O es acaso normal que la mujer de un ministro pueda opinar sobre la gestión de su marido desde un punto de vista neutral? Quizás estoy exagerando, pero no me parece normal que la señora que comparte cama con el ministro pueda decir que una de sus decisiones (elija el recorte, declaración cafre o intervención pública que más le convenga) le parece cuestionable (por ser educado). Pero a nadie le puede extrañar el afán por coleccionar medios, lo hacen con un motivo claro, controlar al personal. Para demostrarlo voy a recurrir a mi ejemplo clásico, Silvio, el señor del Bunga-bunga. Es un magnate de los medios de comunicación que ha llegado a primer ministro de Italia, salpicado por tantos escándalos que parece mentira que no le haya pasado factura. Sin embargo las encuestas en su país lo siguen dejando como el jefe del partido con más posibilidades de gobernar en caso de elecciones. En españa solo controla un par de cadenas de tv y algo en prensa pero yo creo que no podría ganar ni las elecciones al consistorio marbellí. Los medios tienen poder.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Yo no soy perfecto

Estoy bastante convencido de que el mundo entero tiene fallos, errores de funcionamiento, planteamiento, genéticos, morales, éticos, etc. Por supuesto me incluyo dentro de mundo entero, dentro de mundo entero lleno de fallos. Por que no somos perfectos, por que la perfección es una utopía que el tiempo se encarga de estropear, por que nada es inalterable.

Para empezar podríamos hablar del cuerpo humano, lleno de parches incorporados por la evolución para solventar los problemas que nos creaba la adaptación al ambiente. Si dios nos hizo a su imagen y semejanza, desde luego él tampoco es perfecto (en el hipótetico caso de que pueda existir) por que no pudo preveer los distintos escenarios que el entorno baraja como si fuera un taco de naipes. Aún así seguimos existiendo.

Bueno, me he desviado, otra vez, del tema que quería exponer, del que quería hablar. Yo soy mezquino, cobarde, egocéntrico, vago, vicioso, etc. Tengo tantos fallos que me sorprenden a mí mismo. Tampoco creo que sean un problema insalvable por que soy relativamente consciente de muchos de ellos (de otros me separa la miopía intrínseca que todos llevamos dentro y que me impide ver mis lagunas como persona). Intento dejar de ser todas esas cosas o llevarlas por un camino más o menos recto para hacerlas soportables, tanto para mí como para los demás. Me sorprendo poniéndome en la piel de otros, haciendo esfuerzos para sacar mis proyectos adelante, controlando mis impulsos, intentando ser más generoso, mientras una vocecita en mi interior me dice que me estoy equivocando al tratar de enmendarme. Es posible que tenga razón.

Este es un mundo, como ya dije al principio, lleno de fallos. Podemos intentar solventarlos o volvernos animales egoístas, dejando de lado los siglos de evolución cultural que intentan controlar a los seres imbéciles y sin escrúpulos que llevamos dentro.

Pd.- A veces este blog se transforma en uno de autoayuda, pero de la auténtica, de la que me ayuda a mí mismo.

lunes, 20 de agosto de 2012

Simbología del robo

En estos días de asueto para la mayoría que trabaja (por ahora sigue trabajando más gente que la que se encuentra en el paro) parece que la televisión y los periódicos no tienen mucho que decir, que contar. Así que desde hace algunos días colea la entrada en un supermercado de varios sindicados, con la idea de protestar por los escasos precios de los productos agrícolas en origen.

Actualmente un kilo de limones se paga en origen a 0,31 euros y se vende en el super por 1,43 euros (en el enlace se pueden comparar más productos). El precio casi se multiplica por cinco, el margen es espectacular y parece algo extrañísimo en estos tiempos de liberalismo económico. Pero la explicación es tan sencilla como la frase el pez grande se come al chico. La distribución de productos alimentarios está en pocas manos, quizás unas veinte empresas más o menos grandes, las grandes compradoras de productos a mayoristas y en origen. Ello son los que ponen las reglas, los que regulan los precios, los que rompen el mercado desde su posición de preferencia. De ahí la protesta de estos productores, nada del otro mundo, un acto simbólico para denunciar su situación de precariedad por el afán de estas grandes superficies por llevárselo crudo.

El contraataque ha sido fulgurante. Frases como "No te puedes saltar la legalidad por las buenas", "la necesidad no puede justificar el robo" y los ataques contra la integridad de Sánchez Gordillo (del que la única referencia que tengo es que lo odian tanto el psoe como el pp y que es alcalde de un pueblo llamado Marinaleda por IU) por su participación por el asalto, se han repetido por todos los periódicos adictos, sin intentar destacar el cáracter simbólico (no robaron caviar si no productos de primera necesidad) ni la causa de la protesta. Un caso sangrante es lo de Soledad Becerril, ¿defensora del pueblo?.

Robar es, según la primera acepción en la rae, quitar o tomar para sí con violencia o con fuerza lo ajeno. Es lo que hicieron los asaltantes al supermercado, un par de veces, en un par de supermercados. Pero también lo es apropiarse del sudor ajeno pagando precios de miseria o forrarse en bancos cobrando sueldos desproporcionados por un resultado desastroso o cobrar comisiones fraudulentas por adjudicar obras públicas. Pobre de tí como acuses de ladrones a los individuos que hacen esto, por que te dirán aquello de "Inocente, completamente inocente" al salir libres del juicio, indultados por el consejo de ministros o pagando una multa ridícula por toda la pasta que se han llevado. 

Protestar se pone cada vez más complicado.

lunes, 6 de agosto de 2012

Olimpismo y democracia

Vaya título!! Parece como si me hubiera poseído el espíritu de un redactor de discursos para políticos de tres al cuarto, aunque creo que es la forma más rápida de entrar en el tema que me interesa.

El otro día, mientras veía la ceremonía de apertura de los juegos, tres personas recitaron el juramento olímpico hablando de cosas como la limpieza, las drogas, etc. Recordé en ese momento los instantes en el que ministros del nuevo gobierno prometen o juran sobre un ejemplar de la constitución (y/o biblia) que cumpliran sus obligaciones de la mejor manera posible.

El fair play es algo que se olvida en el fragor de la competición y la ética esta empezando a ser un molesto recordatorio de como deberiamos de ser. Y políticos y atletas empiezan a pensar en ganancias o medallas sabiendo que hay que coger ventaja desde el principio, estropeando así la delicada puesta en escena de sus promesas.

Los casos de dopaje, los ejemplos de racismo y la falta de ética serán el reflejo de las formas de algunos políticos en la democracia dentro de estas olimpiadas y sólo podremos emocionarnos con los ejemplos de fortaleza de un puñado de elegidos que tienen en sus principios una base sólida desde la que crecer. Y en esos ejemplos es donde debemos mirarnos.

viernes, 27 de julio de 2012

Mascado

En la mayor parte de la tierra los perros son animales queridos por sus propietarios. Pero en otras son, simplemente, el plato para mañana. Pienso esto mientras veo otro de esos documentales sobre la comida en el mundo, sobre sabores que no podemos probar, por que la televisión sigue dejándonos con las ganas, sin poder oler, sin saborear esos platos con una pinta maravillosa. Aunque creo que no me apetece probar el perro, por mucho que el presentador alabe sus virtudes culinarias.

Me enciendo un cigarro mientras el dálmata le da al rabo con una pelota en la boca, buscando un juego que no quiero darle. Insiste mirándome con ojos de cordero degollado (un cordero si que me lo comería), pero yo me mantengo impasible dando caladas a un cigarro que se le va a hacer eterno (al perro y a mis pulmones). Finalmente deja la pelota sobre el sofá y, no sé si por joder, por llamar mi atención o solamente por que está loco, ladra.

Sin cigarro y con la pelota de de tenis en la mano. Así estoy sentado en el pasillo, con el perro mirando, atento a mis movimientos, concentrado en seguir mis juegos de manos como si la vida le fuera en ello. La pelota brinca en la madera del suelo mientras el chucho la persigue a saltos, haciendo ese ruído tan característico con su uñas sobre el parqué. Al fin llega, triunfante, con su trofeo entre sus babas, siendo masticado sin daño aparente. Por suerte nadie alaba las virtudas culinarias de las pelotas de tenis, ni siquiera mi perro.

jueves, 19 de julio de 2012

Extracto de guindilla y un toque de vinagre

La guindilla pica y el vinagre escuece, por eso he titulado así el post de hoy. Han subido el IVA, han metido tijera en los subsidios de desempleo, han recortado a los funcionarios, etc. No voy a decir te lo dije, por que el que lea el blog sabe que vengo proclamando la subida del IVA desde principios de año, pero al menos voy a volver a quejarme, en la calle. Hay hoy un montón de manifestaciones a las que acudir, en cada ciudad, en cada pueblo grande, para protestar, para sacar pancartas, para gritar una vez más sabiendo que los que mandan parecen estar sordos mientras repiten "es lo único que se puede hacer", para intentar convencernos de que detrás de los recortes no se esconde la mano de su idología profundamente clasista e insolidaria.

La frase de hoy, en esa rica tradición de poner palabras en la boca de otros que no sabemos si las dijeron, es: "Hay que recortar, señora" Susurró el verdugo a María Antonieta.


miércoles, 4 de julio de 2012

Entre el desayuno y el vermú

Hoy he desayunado una macedonia de frutas antes de ir al inem, a por mi subsidio de desempleo. No es nada nuevo en mi vida, he visitado en tantas ocasiones la oficina que podría hacer un mapa de las mesas si no las cambiaran tanto. Una vez cumplido los trámites, he vuelto a casa y he leído el periódico, el de papel. ¿Y qué viene viene hoy, que noticias destacan? Dos, a mi entender, la primera el aumento de la vida útil de la central nuclear de Garoña (la más antigua del país) en seis años. La segunda es el inminente despido de empleados públicos, para adelgazar las administraciones.

El día no promete, la vida no promete y el PP, el PP siempre está ahí, pendiente de las necesidades de los ciudadanos. De los ciudadanos de primera, claro. De los que se pueden pagar la sanidad y la educación, de los que poseen inmuebles en grandes cantidades, de los que no visitan ventanillas.

Lo de la central de Garoña no me sorprende, no sé porque la gente de derechas suele ser pronuclear, desde ese progresismo rancio que considera la naturaleza un regalo para el presente, que podemos retocar como los playmobiles que tenía de niño, intercambiando pelucas, brazos o torsos entre los distintos muñecos hasta que se rompían. Espero que no lo acabemos pagando.

El despido de empleados públicos me preocupa más, por que la administración ya funciona lo suficientemente mal para acabar en manos de los que se van a quedar (en principio sólo van a despedir a empleados de empresas públicas, personal laboral e interinos, ese caso que me ocupa). Por que ya conocemos lo que va a pasar, tenemos experiencia como españoles para saber que se quedarán los pelotas y los incompetentes, los únicos necesarios para adular al director general de turno. También mantendrán sus poltronas los asesores que no asesoran pero se consideran imprescindibles y los altos cargos que más cobren. Así que el recorte caerá sobre el de siempre, el españolito de a pie que cobra unos inasumibles 900 euros del estado y comparte piso con tres más, que se parte el alma para que el trabajo salga adelante. A ese lo despedirán, por insolidario.

Así que he decidido repetir con la macedonia de frutas para el tentempie de media mañana, para endulzarme un poco la vida.

miércoles, 13 de junio de 2012

El pelo negro de la barba blanca

¿Nadie se ha fijado en el pelo negro de Mariano Rajoy? Seguro que sí, ese pelo del color del carbón de las cuencas mineras (que parece que están estallando en llamas) no pasa desapercibido. Tampoco pasa desapercibida su barba, con tonos grises y blancos, que lleva acompañándole casi toda la vida. Yo, que a veces llevo barba, que tengo canas en el pelo que me escasea, me extraño. ¿Es natural ese fenómeno de diferencia de color? No.

A Mariano lo ves con el pelo negro y sabes que te está engañando, que disfraza su vejez en lady grecian mientras la barba la mantiene aparte, como un síntoma de su enfermedad, blanca, sincera. "Si voy al partido me van a criticar, si no voy al partido, también, entonces voy." dijo cuando hablaba del rescate (o préstamo, o inyección de liquidez o el eufemismo que quieran colarnos ahora, aunque parece que a la gente cada vez le queda menos espacio en la sesera para tragarse esas mierdas).

Mira Mariano, desde el escaso aprecio que puedo tenerte, aunque seamos paisanos. A nadie le habría parecido mal que no fueras la partido, nadie se habría mosqueado no viéndote en el palco de honor, con los borbones. Se entendería que estuvieses haciendo cosas de presidente, no sé, arreglando este país de alguna forma o, lo más probable, viendo el partido en la moncloa, con tus hijos. Así al menos no nos recordarías el precio que vamos a pagar por que otros nos rescaten de las burbujas de nuestras cajas y bancos.

Por eso me gusta que no te tiñas la barba. Por que sé que me estás mintiendo a la cara.

lunes, 4 de junio de 2012

Mi opio como pueblo

Siempre se ha acusado al fútbol de ser el opio del pueblo, el divertimento que distrae al vulgo de las preocupaciones, de los abusos de poder, de los ataques contra su integridad. Yo, como discreto futbolero, no estoy de acuerdo o, al menos, no del todo.

Ayer, durante la celebración de la vuelta de mi equipo a primera (hala celta!!), iba por la calle y la gente sonreía, estaban felices, contentos, en una ciudad que no es para estarlo, en medio de una crisis cruel que destroza los trabajos tradicionales en este culo de saco. La gesta se ha conseguido con un puñado de chavales de aquí, la base del equipo, con unos laterales enchufados, unos medios con criterio y un delantero centro de la casa, más hincha que jugador (y eso que es un portento).


Desde este blog se ha criticado sin descanso la crisis, las políticas erráticas de los diferentes gobiernos, el gasto que suponen los directivos de las empresas que van destrozando empleo en medio de una vorágine de recorte de gastos (incluyendo en estos el trabajo de sus empleados, la base de una empresa). Muy pocas veces he hablado de fútbol, que me gusta, del que hablo con los colegas. Nunca he creído que no me dejase pensar con claridad sobre otro temas.

Es lo que es, ni más ni menos, un espectáculo que vive de los sentimientos de sus espectadores. Muy parecido a leer, a ver la tele, a las series y el cine. Un hobbie como calcetar, como andar por el monte o pasear al perro. Y el que quiera ver más allá que se fije en los telediarios de intereconomía, eso sí que es droga dura.

lunes, 28 de mayo de 2012

Después de haberlo visto

Y el cocinero se despachó contra los banqueros mientras picaba una cebolla.
Y el mecánico se cagó en el último rescate.
Y el empleado de banca tiritó con un escalofrío al ver las cuentas corrientes.
Y la canguro les dijo a los niños que el lobo feroz tenía cara de persona.
Y la cajera de supermercado les comentó a los ancianos que el dinero no llegaba para la compra.

Y los 23.000 millones de euros cambiaron de manos. Unas habían sido nuestras.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Me viene a la cabeza el Prestige

No es el aniversario, ni hay ningún motivo serio para que hoy hable del barco que lleno de color oscuro las costas gallegas. Bueno, la verdad es que un motivo hay, pero ya sabéis que me gusta darle algunas vueltas a las cosas.

 El 19 noviembre de 2002 el barco se partió en dos y se hundió. Pero llevaba desde el día 13 en problemas. Durante una semana el gobierno de Aznar (con Rajoy a la cabeza) y el de la xunta (del mismo color político) estuvieron mareando la perdiz, alejando el barco, llevándolo a Portugal (que no lo dejo entrar) para al final acabar como acabó. Durante ese tiempo no se tomaron medidas protectoras de la costa y al final fueron los marineros artesanales de la zona los que salieron con sus lanchas a pelear por su modo de vida, consiguiendo impedir la entrada de algo de fuel. No sirvió de mucho, la arena ya se había vuelto negra.

Ahora el capitán de este barco se llama Mariano, se enfrenta a una crisis (diferente pero crisis) y vuelve a no saber que hacer. Se queda callado o da explicaciones poco satisfactorias (quien no recuerda los hilillos de plastilina, ahora recordaremos "Haré lo que sea para sacar a España de ésta, incluso lo que he dicho que no iba a hacer"), improvisa en cada consejo de ministros (los viernes reforma) para que finalmente la deuda de este país supere los 500 puntos en el diferencial con la deuda alemana, algo que no había conseguido ni Zapatero. Los mercados son como las fuerza de las olas, imprevisibles.


La tripulación obedece a un capitán que tiene como gran virtud ser capaz de permanecer callado durante largo tiempo. El barco zozobra, la carga se desestabiliza y el capitán emite su orden, finalmente. Arríen el bote salvavidas y dejen esto al destino que le den las olas, los mercados.

viernes, 4 de mayo de 2012

No ver, escuchar, leer las noticias?

Decía Jaramos en su último post que estaba harto de escuchar las noticias sobre la crisis en la emisora que suele escuchar. Casualmente mi padre, dos días después, me comentó exactamente lo mismo, que estaba hasta los .... (rellene como más le guste esta línea de puntos) de las noticias sobre la crisis, la prima, de Guindos y la madre que parió a la canciller alemana.

La verdad es que se hace cansina la matraca de los recortes, de la crisis, de los deshaucios. Que si los valores inmobiliarios, la bajada del ibex, etc. Yo sigo leyendo, escuchando y viendo noticias. A veces me llega a la fibra sensible y cambio, pero intento tener a diario mi ración de malas noticias, mi dosis de desgracias coyunturales. ¿Por masoquismo? Quizás, no puedo negarlo.

Me sigue pareciendo importante seguir a los pocos medios que no cojean del pie izquierdo, manteniendo firme el paso del derecho. Creo que mi labor como ciudadano es estar informado de lo que suceda, más en estos tiempos. Y cuando nos aburramos siempre podremos recurrir a la música, que eso nunca falta.

viernes, 20 de abril de 2012

Collage de mendrugo

Sí amigos, están haciendo de mí un retrato compuesto de retazos incompletos que me dejarán poco menos que inservible. Lamentablemente no soy una excepción en los tiempos que corren, tan llenos de recortes, de sablazos, de mentiras escondidas en palabras como racionalización, flexibilidad, sacrificio. El medio año que se avecina, tras este otro medio, pinta de un color oscuro casi negro y otra vez no tengo la exclusiva de mi estado, tan popular.

A lo mejor todo esto (esta reflexión, este estado de abatimiento interior) es fruto de la lluvia, que cae sin medida desde hace ya tres semanas. A lo mejor ya me había acostumbrado a vivir en un mundo lleno de sol y con toda esta agua, con todo este cielo gris, se me está secando el positivismo, tan de moda, pero que desgraciadamente no vale nada. Puede ser eso, sí, lo que me llene de miedo por un futuro, el mío, que se desdibuja desde que salí de la facultad, con pocas ganas de comerme el mundo (tampoco me voy a engañar, nunca he sido muy ambicioso), hasta ahora, donde el trabajo escasea de la misma forma que lo hace la honestidad.

Imagino que saldré, saldremos, adelante. Quizás por que siempre me ha gustado el refrán "Nunca choveu que non escampase".

lunes, 16 de abril de 2012

Poco estético

A ningún lector habitual del blog le sorprenderá que desde aquí (esta tribuna minúscula en un mundo digital lleno de voces más fuertes que la mía) vaya hoy a comentar la foto en la que el rey sale con un elefante abatido al fondo. Por un giro del destino en forma de justicia divina el monarca se ha roto la cadera en un accidente cuando se encontraba en África matando animales y la foto, de 2006 dicen, ha aparecido como portada de periódicos, ilustrando la noticia.

No quiero extenderme en cuanto al precio de estas cacerías ni a lo poco afortunado del momento en que sale la noticia ni que el rey ya haya tenido preocupaciones de esta índole, como aquella vez que se le acusó de matar osos borrachos en la Europa del este. Y no me quiero extender por que creo que la foto es suficientemente explícita, horrenda, de una ilógica fealdad que hace daño a los ojos. Por eso no la cuelgo, por que no quiero ver en mi blog la foto en la que salimos retratados. Se puede ver en otros sitios.

Los elefantes son una especie en peligro de extinción, los mamíferos terrestres de mayor tamaño y un icono de la lucha contra la caza furtiva. Se les caza por el marfil de sus imponentes colmillos y por deporte. Deporte como vicio, como descarado espectáculo del poder del hombre sobre la naturaleza salvaje. Me pregunto que gracia tiene disparar sobre un blanco de ese tamaño, con una munición de bastante calibre y dejar una instantánea en la que esa fuerza aparece desparramada contra un árbol, en una suerte de accidente de tráfico en la que el culpable aparece sonriente con el cadáver detrás, posando orgulloso de haber hecho que un gigante clave las rodillas en el suelo.

Los detalles son algo que se debe cuidar, la gente tiende a ver en ellos cosas más relevantes. Y esa foto resulta algo poco estético.

viernes, 13 de abril de 2012

Microblogging II

Enganchado a este género, más por vago y hastiado que por otra cosa.
La tinta negra de la carta le decía, entre vaguedades sobre rendimientos de sus ahorros, que se había vuelto viejo.

viernes, 6 de abril de 2012

Esta semana...

Esta semana la noticia no es que hace aproximadamente 2000 años a un judío de nombre Jesús lo clavaron a una cruz de madera los romanos con la eficaz ayuda de algunos de sus compatriota. No, para mí la noticia nos son las procesiones, ni los flagelamientos, ni los lloros por que llueve de algunos costaleros consternados. La noticia es el suicidio de un farmaceútico jubilado en la plaza Sintagma, ante el parlamento griego.

Una nota en el bolsillo de su chaqueta y un pedazo de plomo en su sien. No voy a explicar nada que no ponga en este artículo porque cualquiera que tenga un ápice de sensibilidad sabrá que no hace falta, que con su gesto ya está todo dicho.

No quiero que la gente empiece a pegarse tiros aquí, pero este caso no parece sólo griego.

lunes, 19 de marzo de 2012

O indignante caso dos articulistas desaparecidos

Acabo de rematar o libro que publicou "La voz de Galicia" con algúns dos artigos de Carlos Casares, aparecidos nese mesmo xornal. Creo que o motivo é que se cumpren dez anos do seu pasamento, sendo aínda demasiado novo.

Como dixen o comezo, acabo de rematar o libro, e invadiume un sentimento de nostalxia, daquelas mañas onde o xornal gardaba unha pequena xoia de literatura na marxe, aquel espacio co que o escritor nos agasallaba a diario. Un pequeno artigo, un pequeno conto, unha delicia coa que superabas o amargo trago da actualidade.

Xa non sucede, a maioría dos articulistas dese xornal (que é o que estou acostumado a ler) non teñen demasiada categoría. Algo similar pasa nos diarios de tirada nacional, salvo contadas excepcións, case sempre da man de escritores ou de bloggers. Por riba, dende a desaparición de "Público", deixáronme sen os que máis me gustaban (Isaac Rosa, Berto Romero ou Manolo Saco).

Quizais o que me pasa é que sei que non volverei a gozar daqueles artigos, con aquela mirada consciente, fermosa, dun escritor que tiña a facultade de saber onde ollar.

viernes, 16 de marzo de 2012

Microblogging... o algo

La verdad no es que esté ocupado, es que soy un vago. Así que por segunda semana consecutiva mando un post tamaño insecto.

En las puertas del cielo se sentía solo. Por eso nunca se atrevía a cruzar el umbral.

viernes, 9 de marzo de 2012

Huelga

Mensaje conciso en la entrada más corta de la historia de soyunmendrugo.
¡NO SEAS ESQUIROL Y EL 29 DE MARZO VETE A LA MANIFESTACIÓN!

miércoles, 29 de febrero de 2012

Ambición

Parece el título de una mala novela rosa, sí. "Una mujer, atrapada por su pasado, añora recuperar su vida y, para ello, no se detendrá ante nada" pondría en la contraportada, junto con una cutre y poco personal biografía de la autora (generalmente) "Michelle Stream (Ohio, 1967) está considerada como una de las mejores novelistas románticas de su generación. Estudio en Standford literatura clásica y, tras un período como orientadora en una cárcel para mujeres sacó su primera novela, 'Amor, amor' que fue un gran éxito de ventas".

Bueno, se me va la olla (hecho contrastado). Yo quería hablar de la ambición y no de novela rosa. Y es que la palabra parece no tener un sentido peyorativo, como sí lo tenía hace poco su adjetivo, ambicioso. A nadie le gustaba que se lo llamaran, pero últimamente parece ser una palabra que todo el mundo eligiría en una entrevista de trabajo.

Ambición es "Deseo ardiente de conseguir poder, riquezas, dignidades o fama." según la RAE. Ardientes, como la lava, como el deseo carnal, así son los ambiciosos. ¿Y que tengo contra el deseo de poder, riquezas o fama? Que no lo es de hacer algo por la sociedad, inventos, vacunas, no es un deseo de querer. 


Imagino que todo el mundo guarda en su interior un poco de ese deseo, de ganar pasta, de mandar, yo que sé. En mi caso particular me conformaría con poder vivir con dignidad, como la mayoría de los ciudadanos de este país cada vez más lleno de injusticias y tiburones. Algo así de sencillo. Ahora casi imposible.


Creo que una gran parte del país entiende ambicioso como emprendedor, cuando no es lo mismo. Un emprendedor no es sólo el que crea un negocio, no. También es aquel que desarrolla cualquier iniciativa, que se compromete con un proyecto, cualquiera, e intenta llevarlo a cabo. Puede ser fundar una ONG, escribir un libro o sacar adelante una huerta. No necesariamente crear un negocio. No necesariamente ganar dinero, tener poder, acumular dignidades. Y todos seriamos más felices si la gente fuera sólo emprendedora sin ambición. Pero parece que los ambiciosos piensas de otra manera.




Pd.- Una vez escrito el post he buscado "Ambición" en internet. Esto y esto es lo que ha salido. Digamos que ha sido el gurú de los cárpatos, que adivina... cosas.

viernes, 24 de febrero de 2012

Hoy escribe el gurú de los cárpatos

Pocas veces el mendrugo me deja salir de su embotado cerebro para dar cuenta de mis poderes adivinatorios. Hoy es uno de esos días así que me voy a concentrar (intentando no cagarme, que la expresión de concentración siempre me predispone a un momento en el inodoro).

1.- Paradoja. La edad de jubilación ha aumentado a los 67 por que la esperanza de vida media también lo ha hecho. Pero con los recortes en sanidad es posible que descienda. ¿Bajarán la edad de jubilación en ese caso?
2.- La edición en papel del diario "Público" desaparece por no lograr una inversión de nueve millones de euros. El resto de periódicos en papel también tiene unas pérdidas galopantes. ¿Por qué sólo cierra el que me gusta leer?
3.- Paradoja 2. Si los antiabortistas defienden el "derecho a la vida", ¿por qué muchos son también firmes defensores de la pena de muerte?
4.-Paradoja 3. Si no ponemos zorros a guardar gallineros, ¿por qué De Guindos es ministro de economía?
5.- Matématicas de bachillerato. Si un estudiante valenciano pasa frío en el aula, ¿cuantos porrazos habrá que darle para que entre en calor?
6.- Cuestión de estética, ¿quién es el estilista de Soraya Saénz de Santamaría? La recomendación desde aquí es que se cambie al de Teresa Fernández de la Vega.
7.- No hay para más, la intensa concentración para escribir estas líneas me ha llevado a la desesperada situación de acudir al cuarto de baño.

viernes, 17 de febrero de 2012

La escuela... de negocios.

Hoy he comprado el periódico ("Público" no desaparezcas) y me he leído esta noticia en la que se puede ver que los empresarios pretenden impulsar "el espíritu emprendedor" en las aulas, después de que al ministro de turno le preocupen las críticas que educación para la ciudadanía hacia sobre los abusos del capitalismo.

He recordado después un par de cosas. La primera es este artículo  que, a priori, parece no tener nada que ver. Pero sí. Hay una frase de Charles A. S. Halls (pinchar en el enlace del artículo para saber quien es) que critica la “idea de los economistas de que el crecimiento es bueno y posible de forma indefinida”. La otra es el documental "Inside job" en el que se incide en el fomento del estudio de determinadas ideas neoliberales en las universidades americanas, intentando dar un aire de respectabilidad a la especulación que predican.

Después ha llegado la reflexión, el momento de pensar sobre estas cosas. Me doy cuenta de el nulo conocimiento que me implantaron en mi época de bachillerato sobre economía. También de que he tenido que aprender sobre eso de una forma no reglada, dejando que algunos amigos me dieran algunas lecciones y leyendo periódicos y artículos de gente que se acercaba a mi forma de pensar (esta es la verdad). Parece que esto se ha arreglado en los últimos planes educativos, con una asignatura de economía. Por otra parte siempre he negado la calificación de "ciencia" a esta disciplina, quizás por el alto contenido ideológico de sus teorías y por el nula capacidad de predicción que mantiene. A lo mejor lo que pasa es que se encuentra en pañales, como la biología del siglo XIX, antes de la llegada de Darwin. Quizás lo que necesitan es un pensador de altura que no se vea inmerso en la vorágine de ideas y diga algo coherente y universal, que siente unas bases serias y que se acaben la miles de escuelas, con diferentes visiones del mundo económico. O quizás no, por que se han llevado a un montón de grandes cerebros a su causa, que han dicho un montón de cosas interesantes. Y cuando digo esto estoy pensando en Marx, en Adam Smith, en Keynes, en Hume, yo que sé, hay un montón de tipos talentosos que han dedicado sus esfuerzos en domar una disciplina. Y no lo han conseguido.

El mundo se va al carajo gracias a doctrinas como esa de que es posible el crecimiento ilimitado, por que los recursos son finitos. Incluso el sol. Creo que el consumo ha de ser responsable, que los beneficios de las empresas deben llegar de alguna forma a sus trabajadores para motivarlos, el miedo al despido no basta. Que no todo vale, que la energía del futuro está por llegar y que la investigación en cualquier ámbito es necesaria para que la humanidad deje de ser el conjunto de seres que piensan que lo más importante es su culo. Lo que tengo claro es que este no es el camino.

jueves, 9 de febrero de 2012

Todavía

Esta semana tenía ganas de hablar de corrupción, de una forma general. Pero acabo de leer que han condenado a Garzón a 11 años de inhabilitación por las escuchas entre los abogados y los acusados en la trama gürtel. 11 años al único juez que consiguió llevar a los tribunales a aquel asqueroso dictador fascista llamado Augusto Pinochet. No va a ser esta la última condena que se lleve el antiguo juez estrella, por que tiene pendientes dos condenas más (juicios pero las condenas son casi seguras) en las que la justicia española  va a sufrir uno de los mayores descréditos de la democracia.

Cuando en un país un tipo como Camps está en la calle, cuando en un país los asesinos fascistas de la dictadura (la mayoría muertos con "extraordinaria placidez" en sus camas, rodeados de sus familias, que pueden llevarles flores a una tumba que han elegido) siguen sin haber recibido una condena o, al menos, un rapapolvo, cuando en un país las víctimas de estos asesinos jalonan las cunetas, los fosos de cementerios y el fondo de los lagos, cuando todo esto pasa en un mismo país, que es el mío, se me cae la cara de vergüenza.

Dicen que remover el fango del pasado lo único que hace es ensuciar el agua que bebemos en el presente. No estoy de acuerdo. Las lecciones de la historia han de escribirse en renglones rectos, para que los que aún leen historia puedan formarse una opinión veraz de los sucesos, para que estos no se repitan en el futuro. Desde el  lado de los "vencedores" se sigue proclamando, de una forma no demasiado velada, lo importante que fue el golpe de estado del 36 para no caer en la anarquía, el gobierno comunista o sabe dios que cosas. No nos equivoquemos, lo que hacen es defender los privilegios que les brindaron los asesinatos, las muertes dignas en la guerra entre hermanos y las violaciones de los derechos humanos de aquella época. Por que en el fondo todos hemos oído las historias de falangistas llevándose por la noche a gente de sus casas, apaleándolos, asesinándolos, torturándolos por que tenían unas creencias diferentes a las suyas o para sacar un rédito de sus muertes, para crear un clima de miedo propicio para el desarrollo de una dictadura durante cuarenta años. Todo esto con el apoyo casi unánime de la iglesia, con la complicidad de los fascistas italianos y los nazis alemanes.

¿Y a quién sientan en el banquillo por intentar desenterrar los cadáveres de los campesinos, los maestros, los poetas, las feministas y los obreros? Al juez Garzón.

Este no es el país de la pandereta, no, es el país del tiro en la nuca. Todavía.

jueves, 2 de febrero de 2012

La invención del aire comprimido

" Corría el año 1863, una época dorada, tierra fértil para grandes invenciones, cuando el ilustre ingeniero Thomas H. Gervaise ocupaba su tiempo en recorrer la costa mejicana en busca de un material ligero y sólido que le permitiera acometer la construcción de barcos acorazados, muy en boga en aquel momento, cuando las naciones se volvían a disputar la supremacía en los mares del globo. ¿Por qué México? En aquel instante histórico las tropas francesas estaban empeñadas en cobrar la deuda externa del país, para lo cual habían nombrado a un tal Maximiliano como emperador del territorio y, digamos, los científicos franceses tenían una gran capacidad de maniobra.

Thomas H. Gervaise, inglés de procedencia (más concretamente de Warrington, condado de Cheshire), aunque de padre francés y madre polaca, estaba en Puebla, en la costa atlántica, como ya habíamos dicho. Iba acompañado de un regimiento de dragones y de su amigo belga Alain Peiren, reconocido doctor, que había destacado como cirujano, especialista en amputaciones (la guerra, por tanto, era su nicho laboral), en las distintas batallas que se habían producido en el último año. En un momento dado de la mañana del 13 de agosto del año en cuestión (1863) el caballo del capitán de dragones Nicolas Balladur, sufrió un ataque de apoplegía y cayó derrumbado en el suelo. El doctor Peiren, a falta de veterinario, confirmó los peores supuestos; había que sacrificar al animal, un alazán castrado muy querido por su jinete. Mientras el capitán Balladur lloraba desconsoladamente dentro de una humilde taberna cercana al lugar de la desgracia, el soldado español Francisco de Asís Castro, exilado a Francia por un turbio asunto de contrabando de licores, asestaba varios ruidosos sablazos en el cuello del animal, que comenzó a sangrar profusamente. El dueño de la taberna observaba la escena a unos cien metros, quizás un poco cohibido por la presencia de tantos soldados en las proximidades de su taberna y asustado por el futuro de su mujer, una joven de dieciocho años, de muy buen ver, que había aceptado casarse con él con la promesa de separarla de su padre, un hombre violento y aficionado al mezcal, gran cliente de su taberna.

José Pacheco, nombre del tabernero, se acercó al dragón español, quizás por que lo había escuchado exclamar "coño" tras el tercer sablazo mal asestado. Le preguntó que pensaban hacer con el caballo. Francisco le respondió que, obviamente, comérselo, la carne escaseaba en la dieta del soldado dragón. El señor Pacheco se ofreció a preparlo a cambio de que le dejaran quedarse con lo que sobraba. El español, encantado con la idea de que Ambroise, el cocicero del destacamento, no pudiera cocinarlo, se lo comentó al teniente Balladur, a la sazón, primo segundo del capitán. Este se mostró también encantado de no tener que soportar otro guiso de su cocinero y, al mando dado el lamentable espectáculo que estaba dando su pariente, aceptó de buen grado.

Los soldados dispusieron una mesa larga bajo el emparrado que se encontraba afuera de la taberna y se sentaron, mientras disfrutaban del vino del país, al mismo tiempo que comentaban lo asqueroso que estaba. Dentro, José Pacheco despiezaba el animal mientras su mujer se escondía en la trastienda, asustada (aunque algo azorada) por las miradas del doctor belga, famoso en el regimiento por sus conquistas. El tabernero vió que era su oportunidad de hacerse con bastantes quilos de carne de caballo, que aprovecharía para la confección de cecina de vaca. Así que, en el guiso que preparó, los frijoles abundaban tanto o más que la carne del desafortunado alazán.

Los soldados, alegres por el consumo de gran cantidad de vino, no se dieron cuenta de nada. Cantaban alegremente canciones populares mientras manchaban sus polvorientas pecheras con el vino de las viñas de Puebla. Aquello era una fiesta, salvo por los lloros del capitán Balladur, aún escondido en el interior de la taberna lamentando la muerte del ser al que más había querido (incluída su mujer y sus tres hijos, fruto, seguramente, de la relación que esta mantenía con un contable judío de nombre Gelbard). El guiso satisfizó a los comensales, aunque no tanto como el fermentado fruto de las vides de la región que, según tres de cada cuatro soldados, seguía siendo asqueroso.

La fiesta continuó a lo largo del día gracias al vino, al mezcal y a la súbita aparición de una gran cantidad de prostitutas locales, avisadas por el tabernero, con la mosca detrás de la oreja al ver al doctor Alain merodeando con insistencia por el interior del local. Al caer la noche, el ruido proveniente de las tiendas de campaña de los soldados hicieron que el ingeniero Thomas H. Gervaise no pudiera pegar ojo. No es que el ingeniero no disfrutara de la compañia de las mujeres (como era el caso de los soldados André Constant y el sargento Massé, acurrucados en una misma tienda, a salvo de miradas furtivas) ni que no dispusiera de dinero. No, Thomas H. Gervaise estaba prometido y locamente enamorado de una joven de Southhampton, Mary Dickinson, y se había jurado no serle infiel. En esos mismos instantes la virginal Mary estaba perdiendo su flor con el marinero de primera Douglas S. Tremont en el pajar de la casa paterna, quizás con demasiados vasos de ginebra en su escaso cuerpo de cien libras. 

Thomas sintió, suddenly, un extraño rumor que recorría su vientre. Dió dos o tres vueltas sobre su cuerpo, intentando acallar la naturaleza inestable que surgía de su cada vez más abultada barriga. Oh, my God! se dijó a si mismo en aquella lengua que tan poco utilizaba últimamente. Salió como un rayo a internarse en la espesura del bosque (diez o doce tristes agaves que reportaban el mezcal de la taberna) cuando observó de pasada como dos mujeres trabajaban en el bajo vientre del doctor, que quizás también sufría un ataque de flato, pensó el desventurado Thomas. Con prisa se bajó los pantalones y, antes de conseguir acuclillarse, escuchó una explosión a su espalda, una explosión que hizo salir al sargento Massé y al soldado Constant de su tienda con las armas ya en la mano. Cuando el ingeniero miró a su espalda, la luz que reflejaba la luna en aquella noche mejicana, vió como algo, parecido a una nariz de color marrón, surgía en mitad de una de las enormes hojas del agave que tenía detrás.

Meses después, en Londres, presentaba su última invención, la carabina Pacheco de aire comprimido."

Fragmento transcrito de forma literal del libro "Gases no muy nobles" del profesor de química aplicada Fermín Azpilicueta, publicado en el año 1956, en Pamplona.

viernes, 27 de enero de 2012

El cadáver político

Un cadáver político es una persona tan desprestigiada en el desarrollo de su vida como "servidor" público, que los otros miembros de su partido colocan una etiqueta de "no acercarse, provoca impopularidad" en la espalda de su chaqueta de 3000 euros. El último caso es el de Paco Camps, declarado "no culpable" por un jurado "popular" (perdón por el uso de tantas comillas, pero sólo así consigo darle el acento que quiero a determinadas palabras") de un delito de cohecho impropio.

A mi este señor me provoca un estado de enfado cuando lo veo en televisión. No sé si es por lo que dice, o como lo dice o lo que sé de su gestión, de sus amiguitos del alma o de sus chanchullos. A lo mejor es su cara, su forma de expresarse o, quizás, el deterioro que ha provocado en sus cuentas públicas. Y utilizo "sus" (otra forma de utilizar las comillas) no por que sean suyas, que son de todos, si no por que las ha usado como si fueran de su propiedad. Propiedad impropia.

Este muerto en vida, este zombie, ha sido capaz de que me interese por su caso personal gracias a lo que leo en los periódicos y, sobre todo, pòr unas declaraciones públicas el día de su dimisión en las que se declaraba "Inocente, completamente inocente" (nada, más comillas), con una gesto de impostura en su sonrisa que era la viva imagen de la mentira y la hipocresía.

Ahí, en ese instante, se me declaró (culpable). Me daban igual los juicios y todo lo demás. Ahí, en esas imagenes, ejercía ya como recién muerto. Ahora se lo tiene que empezar a creer él.

Pd.- Por cierto, la fiscalía anticorrupción debería investigar algunas cosas. Este juicio tiene un olor desagradable. No lo digo yo, lo dice el mundo y el público (paso de las comillas), polos opuestos en el mundo periodístico.

viernes, 20 de enero de 2012

En el fondo del vaso estaba la verdad

El ruido se alargaba entre las paredes como un chicle recién mascado. No podía más, le costaba respirar tras cada bocanada al cigarrillo, con su pastoso sabor a nicotina y alquitrán. Pero el trabajo era el trabajo y su vicio lo había convertido en un molesto adicto, molesto para sus padres, sus amigos y sus recién adquiridos socios. Las paredes parecía que se le echaban encima y ese asqueroso ruido no lo dejaba pensar con claridad, como tampoco lo hacía el mono, que le aguijoneaba continuamente su orgullo, sus tripas, su cabeza llena de un montón de ideas.

Cuando todo acabó, el cuerpo del yonqui estaba en medio de la estancia, muerto encima de un charco de su propia sangre, toda aquella sangre que pedía a gritos una chuta más. El agente uniformado que lo miraba se fijó en el vaso que tenía al lado. Se puso los guantes de látex y lo cogió, como si quisiera ver el pasado en su interior. Lo examinó un buen rato, mirando las marcas que habían dejado todos aquellos lavados en el lavavajillas, los restos de cerveza del fondo y la colilla apagada en su interior. No le dió demasiada importancia.

Cicatriz se rascó la incipiente barba y se dijo a si mismo que lo que acababa de hacer le iba a traer consecuencias. Tiró la navaja en el hueco del ascensor del edifico de oficinas y subió al último piso, necesitaba respirar un poco de aire fresco. Aún tenía en sus pulmones el humo del cigarrillo que aquel yonqui se había atrevido a echarle a la cara.

martes, 17 de enero de 2012

Fraga

Durante toda mi juventud viví con la presencia constante de Fraga, como cualquier gallego de mi quinta. Fraga en la TVG, Fraga en los carteles electorales, actos presentados por Fraga, xacobeos patrocinados por Fraga, etc. Cuando salías de Galicia la pregunta era obligada "¿Cómo es posible que os gobierne Fraga?". La respuesta correcta hubiera sido "Y cuando desperté el dinosaurio seguía allí", pero yo en aquella época no conocía el cuento de Augusto Monterroso.

Estos días, a raíz de su muerte, se cuentan un montón de cosas sobre él, miles de anécdotas recordadas por otras tantas personas. También se glosan sus acciones durante el franquismo y se sacan a relucir sus trapos sucios (que como político mayúsculo tenía). Se comenta su proverbial memoria, su expediente académico, su paternidad constitutiva, su apoyo a la transición, yo que sé, 89 años dan para mucho, sobre todo si eres adicto al trabajo y te levantas a las seis todos los días.

Como decía, yo lo viví. En todo su esplendor, como cacique mítico. En aquella época los gallegos emigrabamos a todos lados Canarias, Irlanda, Alemania, Suiza, Inglaterra, etc. Ahora volvemos a irnos. No era como un padre para nosotros, era una lápida que pesaba sobre nuestras tumbas en vida. Ni que decir tiene que cada vez que ganaba unas elecciones mirabamos a nuestro alrededor y nos preguntabamos ¿porqué? ¿por qué a nosotros?. No había respuesta, o quizás estaba en todos aquellos viajes por los pueblos de galicia, prometiendo, dando asfalto a corredoiras inmundas, comiendo pulpo en cada tasca, bebiendo vino en cada casa que visitaba. Eramos más rurales y las mañas caciquiles a las que estabamos acostumbrados él las conocía mejor que nadie.

Recuerdo el día que perdió las elecciones, en 2004. Ni siquiera pudimos celebrarlo, por que faltaba por contar el voto emigrante y ninguno se creía que no le fuera a dar el último escaño que necesitaba. Pero no, nos libramos de él y tuvo un retiro dorado en ese senado que para tan poco sirve. El bipartito sólo duro cuatro años y ahora tenemos a su delfín, a uno de tantos delfines a los que devoró.

Nos queda su herencia, en forma de Mariano (vicepresidente suyo en la xunta), Ruiz Gallardón (siempre fue su ojito derecho), a cidade da cultura (600 millones de euros en un mauseleo a su mayor gloria, un complejo de edificios que fue la obra faraónica que culminó su mandato) y su actuación durante la marea negra del Prestige. Por no hablar del partido, una amalgama de reaccionarios + "liberales" + demócratas cristianos + etc.

Para acabar unas cositas. La primera es este artículo de Barreiro Rivas que le hace justicia, la segunda que no me he alegrado por su muerte (el daño ya estaba hecho) y la tercera recordar, ante tanto elogio, mi opinión sobre él, una opinión que no cambia por que haya muerto. Fraga era un CABRONAZO.

Pd.- La imagen es de Siro López.

viernes, 13 de enero de 2012

Corre, Mariano, corre.

Los políticos nos mienten a sabiendas. Saben, cuando dicen una mentira, que los cogeran, conocen el refrán. Pero les suda la polla (siento ser tan explícito, pero hay cosas que son así). Saben que una, dos, diez mentiras no van a restar credibilidad a la clase política, por que poca le queda ya. Saben que sus votantes más "liberales" están cabreados con él, por que lo que más le pone a un liberal es que le digan que le van a bajar los impuestos y Mariano no ha parado de repetirlo en campaña. Me los puedo imaginar en su sillón, viendo las noticias, con una copita de coñac, pensando en como iban a caer sus gastos por impuestos, arggghh (es difícil construir onomatopeyas de gustirrín). Y ahora, con la subidita del IRPF, no sé que pueden estar pensando.

Y es que subir impuestos es intervencionista, poco "liberal" y cabreante para determinados sectores de la sociedad. Ni que decir tiene que Rajoy me ha sorprendido de forma agradable, quizás por que yo soy intervencionista y poco "liberal", a la par que cabreante para determinados sectores de la sociedad. Desde aquí les digo que no se preocupen que Rajoy acabará cabreándome más a mí que a ellos (con la próxima subida del IVA, que son indirectos y nos joden más a los que no tenemos un gran poder adquisitivo).

Y es que a Mariano le gusta meterse en charcos, comentar cosas aún teniendo claro que le saldrá el tiro por la culata. Y le gusta por que sabe que los ciudadanos tenemos la memoria de un pez espada y por que a sus votantes les gustan las conspiraciones judeomasónicas bolcheviques. Por eso tampoco recordarán que ahora dice que no subirán el IVA. Juas.


Y es que el recién elegido presidente de España sabe moverse. Poco y en silencio, como los perezosos (el animal), por que sabe que al final la paciencia da sus frutos. Y después de ganar a la tercera a ver quien es el listo que se atreve a decirle nada.

miércoles, 11 de enero de 2012

Las culpas, las explicaciones y las borracheras

Ultimamente intento portarme cuando salgo de noche, y con noche quiero decir salir de casa para meterme en garitos y pubs de dudosa reputación y tomarme unas copas. Hace tiempo que no me arrepiento de hechos, palabras o demás circunstancias que hacen que a la mañana (o mediodía) siguiente tenga algún tipo de remordimiento. Imagino que tengo más tacto o que, como este fin de año en el que me cegaron los chupitos (malditos sean los licores que se sirven en formatos pequeños, por que de ellos saldrá la resaca del infierno), no recuerdo con claridad.

Pero que no me arrepienta de lo hecho ultimamente no quiere decir que no lo haga de comportamientos acaecidos hace algo más de tiempo, o que no me sienta avergonzado de cosas que he dicho o hecho. Digamos que el alcohol me convierte en un tipo con más lengua, con algo más de desparpajo y con menos sentido común. No es nada nuevo. A lo largo de los más de quince años que llevo saliendo (con algunas interrupciones) he cometido infinidad de tonterías, comentado temas escabrosos, insultado, vejado, hablado de temas en los que no me debería de haber metido, me he insinuado sin ningún tipo de vergüenza, etc. Toda una retahila de mierda. Aunque ha habido momentos buenos en los que me he reído, he hecho reir, mis insinuaciones han tenido éxito (pese a la poca vergüenza), han salido anécdotas para recordar cuando sea un anciano decrépito en un asilo gestionado por una bruja asociada con un cura, etc.

¿Qué pretendo con este post? ¿Lo hago por confesarme de una forma laica y sin recibir un bienintencionado perdón? ¿Intento, acaso, limpiar mis culpas? No, nada más lejos de la realidad. Sólo decir que cada uno es responsable de sus actos, por muy poco que le gusten. No los ha cometido otra persona, un ser sobrenatural que se cuela en su cerebro ni un espíritu que lo posee. Has sido tú, ¿te crees que no te he visto? has sido tú, como diría la canción. Beber no exime mis comportamientos, simplemente ofrece una explicación simple y llana, que no me perdona ni me conmuta la pena a pagar, cada vez que recuerde esas cosas.

Así que recordad niños, si bebes eres tú el que lo hace, ni don Pimpón, ni Espinete, ni el espíritu de las navidades pasadas. No te eescudes en "había bebido mucho" y pide perdón, cojones.

pd.- Pedir perdón no siempre es necesario. Aparte que a veces no tienes a quien pedírselo.

miércoles, 4 de enero de 2012

Desganado y predicciones para el año nuevo.

No sé que pasa, si son las correcciones de mi nueva novela, si el comienzo del trabajo (vuelta a lo conocido) o el profundo presentimiento de que las cosas no van a mejorar, pero hace ya tres semanas que no me sentaba a teclear con calma (si exceptuamos el trabajo de la corrección, claro). No es que falten temas, Mariano no comparece, ministros nombrados con extraños pasados, medidas impopulares dictadas por un gobierno en días próximos a festividades, el ocaso del yerno talonmanista (me ha encantado el término) del rey o el concurso de acreedores de Público. Vamos que no será por temas.

No, el problema no son los temas, ni la novela, ni siquiera el volver a trabajar. Es más ese profundo presentimiento, que me corroe por dentro, que me dice deja ya de joder, que poco o nada puedes hacer. En fin, que espero que pase pronto, que tampoco tengo ganas de deprimir (más) a la gente.

Mi alter ego, el gurú de los Cárpatos, me ha soplado unas cuantas predicciones para el nuevo año que acaba de entrar.
1.- Las protestas en la calle tardarán en llegar, la gente está desmovilizada y se está acostumbrando a las medidas "impopulares" (¿no tiene gracia que sean los "populares" los que las proponen?). Eso sí, llegarán y puede que a la gente empiece a sudársela un poco el tema de el pacifismo. Vamos, que las cargas policiales serán más frecuentes y las reacciones menos pacíficas.
2.- El paro se va a disparar. Las medidas antidefícit se van a llevar por delante a mucha gente: interinos, funcionarios, empleados de empresas públicas, etc. Eso no va a ayudar al consumo y esto provocará más paro, que generará más pérdida de consumo. La pescadilla que se muerde la cola, se la traga y la vomita (que imagen tan poco edificante).
3.- Los bancos estarán delante de los cascos de los caballos y algunos caerán aplastados. El resto, muy tocados. Esto tampoco va a ayudar al consumo.
4.- El consumo se va a desplomar, menos el de vino de cartón, ese va aumentar que te cagas. Esta predicción me suena.
5.- Los extraños movimientos de Irán o la desaparición de un malo de James Bond como Kim yong il, pueden ser excusas serias para el comienzo de alguna otra guerra.
6.- El IVA se va a poner al 21%, por que ya nos lo dice la unión europea. Esto va a desplomar aún más el consumo (me suena de algo).
7.- Mariano no va a hacer nada, nada de nada, bueno, quizás fume algún que otro puro. Así que a él sólo le echaremos en cara inacción y serán sus ministros (que forman un extraño conglomerado de los distintos intereses que mueven al partido popular, otro extraño conglomerado) los que se coman el desprestigio, las malas caras y las encendidas protestas en la calle.

Siete son suficientes. Bueno parece que se me ha pasado un poco la desgana.